« Les vagues haïes vont, et vont,
Maudites, adorées,
Les vagues de la mutation :
Nul ancrage n’existe.
Point de sommeil, et point de mort ;
Qui semble mourir vit.
La demeure de ta naissance,
Les amis de ton printemps,
Le vieillard et la vierge,
Labeur du jour et récompense,
Ils disparaissent tous,
Ils s’envolent en fables,
Ils ne s’arriment point. […] »Ralph Waldo Emerson, « Les illusions » in « La destinée et les illusions : deux essais tirés de La Conduite de la vie » p.89, trad. de Marie Dugard, [1860], Rivages Poches, Paris, 2019.
La mine de l’enfant réjouie,
qui a fuit dans la montagne,
sa course de terreur folle,
filant la laine froide des herbes.
Chrysalide bleue du gel,
va aussi loin que porte son regard.
Les ressorts d’un cou maigre tressautent,
en tintant tout près de la rivière.
Aurores, caresses du ventre lisse.
La mêlée de terre chaude et de pluie,
forme un mélange de forêts ocres et rouges,
étales dans la perpétuité du silence.
Sans rien que cette morne sidération,
dormante sur les épaules des fantômes.
Celui-là descend au fil des ans,
la langue suivie par cœur, aux mêmes endroits.
Enfant ; boue et mer, surgissent à travers les rayons,
que la fenêtre stellaire projette et remet à terre.
Les tenailles ont fait monter des arbres humains,
aux troncs cerclés de verre et de ferraille.
Ne rompt pas la promesse d’être un monde entier,
unique et sans reste, avalé par ce futur.
Brisures et plaies goûtent au vacarme,
couché sur la lumière qu’une ombre dévore.
Leur cœur bat derrière le souffle vaporeux.
tandis qu’ils marchent du bon pied agile.
Les enfants ont des têtes de pioches,
que le hasard rabat dans l’obscurité.
Ils sèment sans savoir le prix des mots.
Des contrebandes fleurissent dans leurs yeux,
avec des lys mauves jetés tout au fond.
Des nuées d’étoiles glissent dans le sang du désert.
Enfant qui ne sait rien, parle, dit,
Nul et vide, idiot de tout temps, vie !
MP – 29/07/2022